Have you ever experienced moving from one place to another? Where you didn’t know where to get help, how to the find the food to cook your meals or speak their language?

During Hispanic Heritage month (Sept 15-Oct 15), I am moved to remember my abuelito Tobias Noboa, from Ecuador, who may have died as a result of Covid on May 25, 2020, but whose life transcends. In America, he may have been called an immigrant, but to me he was my abuelito, my grandpa, who brought home my favorite strawberry shortcake from the Du Bois Bakery with out need for a celebration. He was the grandpa who once called every place we’d gone to for errands one weekend and finally found and drove to PC Richards to pick up my stuffed ‘chubby’ bear I left behind, that was practically my shadow and who with out being by my side I wouldn’t be able to sleep. And when Julio Jaramillo songs would play, he was my grandpa who was moved to tears and wasn’t shy to hide it and would tell me “Los recuerdos solo quedan de mi juventud” “Memories are what’s left of my younger days”. He wasn’t defined by how he was different to his family, though the Italian neighborhood he settled in might have. Today I am proud to share him, his legacy and the resilience he didn’t know he had, but that I am in awe of.

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¿Alguna vez has experimentado mudarte de un lugar a otro? ¿Donde no sabías dónde conseguir ayuda, cómo encontrar comida para cocinar o hablar su idioma?
Durante el Mes de la Herencia Hispana (15 de Septiembre al 15 de Octubre), me conmueve recordar a mi abuelo Tobías Noboa, de Ecuador, quien aunque fallecio a consecuencia del Covid el 25 de Mayo de 2020, pero cuya vida trasciende. En Los Estados Unidos, puede que lo llamaran inmigrante, pero para mí él era mi abuelo, el que traía a casa mi pastel de fresas favorito de Du Bois Bakery sin necesidad de celebración. Él era el abuelo que una vez llamó a todos los lugares a los donde habíamos ido a hacer compras un fin de semana hasta que logro encontrar done perdi mi osito de peluche ‘gordito’ que dejé atrás. Y cuando sonaban las canciones de Julio Jaramillo, él era mi abuelo que se conmovía hasta las lágrimas y no tuvo reparo en ocultarlo y me decía “Los recuerdos sólo quedan de mi juventud”. El barrio mayoritariamente Italiano donde compró su casa y crió a sus hijos, nietos y bisnietos puede que lo conociera como un inmigrante, pero para mí él era simplemente mi abuelo. Hoy estoy orgullosa de compartirlo y su legado y la resiliencia que no sabía que tenía, pero que me asombra.